Al olmo viejo, hendido por el rayo. Y en su mitad podrido,. Con las lluvias de abril y el sol de mayo. Algunas hojas verdes le han salido. El olmo centenario en la colina. Que lame el Duero! Le mancha la corteza blanquecina. Al tronco carcomido y polvoriento. No será, cual los álamos cantores. Que guardan el camino y la ribera,. Ejército de hormigas en hilera. Va trepando por él, y en sus entrañas. Al borde de un camino;.

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En tu balcón sus nidos a colgar,. Y otra vez con el ala a sus cristales. Pero aquellas que el vuelo refrenaban. Tu hermosura y mi dicha a contemplar,. De tu jardín las tapias a escalar,. Y otra vez a la tarde aún más hermosas. Pero aquellas, cuajadas de rocío.

Será tu corazón un harpa al viento,. Que tañe el viento? Sopla el odio y suena. Tu corazón; sopla tu corazón y vibra. Lástima de tu corazón, poeta! Serás acaso un histrión, un mimo. No borrarán el tizne de tu cara. No estallará tu corazón de risa,. Pobre juglar de lágrimas ajenas? Mas no es verdad Yo he visto. Que vestida de luto? Vino un día a mi casa. De tizne y albayalde hay en mi rostro. Yo te daré la gloria del poeta,.

Cruza, arrojada al azar,. Y que no se sabe dónde. Hoja que del árbol seca. Sin que nadie acierte el surco. Gigante ola que el viento. Riza y empuja en el mar. Y rueda y pasa y se ignora. Luz que en cercos temblorosos. Brilla próxima a expirar,. Y que no se sabe de ellos.